Dans un pays du Moyen Orient, aux prises avec une guerre qu'un faux ami extérieur est venu lui apporter pour son bien, un homme prend son petit-déjeuner à la table de la cuisine de sa maison. Ses enfants les plus jeunes jouent dans la cour de la maison. Soudain, un fracas, des hurlements, une bombe a explosé parmi eux. Ou alors c'est une fusillade qui a éclaté aux mains de son faux ami, qui est de plus en plus pénétré par la peur de ce pays qu'il ne comprend pas, qu'il ne cherche même pas à connaître et qui lui veut visiblement tant de mal. Ou alors cette explosion, c'est encore un attentat perpétré par des gens si ça se trouve de son propre clan, le propre d'un attentat étant d'être aveugle et de ne pas choisir précisément ses victimes. 

Bref, ses enfants les plus jeunes sont morts ou agonisants. 

Son fils aîné, Ali, doit rentrer aussitôt du front pour assister à l'enterrement et soutenir ses parents. Lui, c'est plutôt la haine que la peur qui le pénètre. On lui parle d'un barbu qui organise des attentats mais à l'extérieur de son pays, contre les peuples du faux ami (qui a plusieurs peuples puisque des amis du faux ami se sont alliés à lui). Ali n'a rien à perdre, c'est là la différence du faux ami qui lui a tout à perdre, qu'il s'agisse des dirigeants ou des simples citoyens, puisque le niveau de vie, quantité et qualité, réel ou rêvé, a une pertinence dans cette région du monde. Il dit oui au barbu et part dans un camp d'un pays d'Asie s'entraîner pendant plusieurs mois.
 
Passés ces plusieurs mois, muni de faux papiers, il est expédié dans le pays du faux ami, un jour d'automne aussi roux que scintillant.

Il a bien fallu rentrer un jour au turbin, dans la vraie vie, avec horaires et réveils matins. Après 3 mois d'appartenance identitaire au groupe de Ceux et de celles qui se lèvent à midi et vivent au crochet de la société, j'ai donc resorti mon cartable de l'armoire avec les affaires d'été pour m'en aller suer à nouveau entre quatre murs.
 
Je suis arrivée sans forme aucune, pour découvrir que mon collègue de cœur, Saint François, n'ayant pu me remplacer entièrement, chose rassurante car me donnant l'illusion d'être pas entièrement remplaçable à défaut d'être irremplaçable, avait été doté d'un jeune stagiaire aux boucles blondes, dénommé platement Boucle d'or mais qui allait être bientôt rebaptisé La taupe, quand nous découvrirons, peu de temps après mon retour, son journal intime, et surtout sa teneur, vous verrez bien.
 
Quand je suis arrivée, forcément, ils étaient tous assis sur les tables en train de commenter les élections. Pas un pour me demander de visualiser mon IRM de contrôle, le résultat de mes analyses, mon bulletin de notes hospitalier. Rien. Que dalle. Les élections et rien d'autre.

... en 2007. Et je pourrais même pas te dire qui tu es!!!

Petit dialogue avec un ami ce jour...

- alors, ces élections tu les sens comment? me demande cet ami.
- Ben euh bof quoi... comme tout le monde... pas très motivée... mais je pense que je vais quand même voter la Royal... enfin, le PS quoi...
- Moi je crois que je vais voter Bayrou!
- Ah (voix morne).
- Oui parce que je ne veux pas du tout que ce soit Sarkozy qui soit président et que visiblement Royal, face à lui, n'a aucune chance, tandis que si c'est Bayrou, des tas de gens de droite voteront pour lui et y a une chance pour que du coup, on échappe à Sarkozy!
- Peut être mais bon, tu te rends compte comme ça devient tordu!
- C'est vrai mais bon, moi je veux SURTOUT PAS de Sarkozy...

Pour dire que tout ceci m'a rappelé les histoires drôles yiddish, dont la drôlerie repose sur le caractère tordu des intervenants... Y avait une histoire notamment dont je me souviens avec difficulté mais qui racontait à peu près ceci (vraiment à peu près car j'en garde qu'un très vague souvenir).

Un juif polonais demande à un ami qui s'apprête à prendre le train : dis moi Shlomo, tu vas où? Son ami lui répond, moi? Je descends à Gdansk... Ah bon, mais en ce cas là, pourquoi montes-tu dans le train pour Cracovie?! Son ami lui répond ceci : eh bien, je me suis dit que certainement, si je disais que j'allais à Cracovie, t'aurais pensé que j'allais en fait à Gdansk, mais en même temps, je me suis dit que si je te disais que j'allais à Gdansk, tu croirais qu'en fait, j'allais à Cracovie, donc j'ai dit Gdansk pour que tu comprennes que j'allais à Cracovie...

A peu près aussi tordu que ça quoi.

Lundi 19 mars. J'attends sagement dans la salle d'attente de la clinique mes résultats d'IRM, tandis qu'Ernesto venu me soutenir et qui joue au cochon pendu sur un bras qui sert à porter les transfusions, s'interrompt soudain pour me demander d'un air angoissé en quoi consiste une rème.  
 
I-R-M. C'est comme si on t'enfermait dans un cercueil, qu'on t'enfournait dans un four et qu'on donnait de violents coups de marteaux dessus, vlang, et vlang et vlang. Ca a un côté musique contemporaine aussi. Je comprends qu'ils te demandent si t'es claustrophobe, parce que dis donc, dedans, le seul horizon, c'est une petite lucarne par laquelle tu vois des têtes s'agiter dans la tour de contrôle.
 
Mais Ernesto s'en fiche, il a trouvé un nouveau jeu. Faire tourner les fauteuils roulants dans le hall de la clinique.

• Oh ben ça alors Monique!
• Bernard! Qu'est-ce que tu fais ici?!

Hier soir, c'était la messe de saint Jacques priez pour nous. C'est terrible mais je crois qu'il aurait pu dire n'importe quoi, le père Chirac, cela aurait de toute façon sonné gling gling complètement faux. Sans compter les mimiques, maintenant, on ne peut plus le regarder sans y voir aussitôt une caricature de lui-même. Dans la peau de Jacques Chirac. Qui se cache dans cette peau là?