Alors me voilà rentrée dans la zone rouge. Celle où à chaque instant, je peux me retrouver avec une fuite, voire une chute d'eau entre les jambes, ou bien me mettre à me rouler par terre, prise de soudaines et violentes contractions. Du coup, le téléphone sonne régulièrement, et une phrase rituelle s'est installée...

• Alors...?!

Là c'est ma mère, la grande Simone. Obligée de rester clouée à Paris à cause de sa multipare de fille alors qu'elle était invitée à conférencer au Japon sur « le nouveau féminisme à l'ère de la bio-rétrogradité » (en toute objectivité, ça va sans dire). Elle aurait pu ainsi cracher à loisir sur les néo-rétrogrades qui allaitent leurs enfants jusqu'au bac, qui leur empaquètent les fesses dans des couches lavables que même nos aïeules auraient refusé d'utiliser, qui leur moulinent avec une passion toute sacrificielle des légumes bio en écoutant pousser le poil si roots de leurs jambes, etc etc.

• Rien...

Suis-je bien obligée de lui répondre, vaguement fautive.

Dimanche 15 août, mais ça pourrait être la Toussaint, la froidure en plus. Après une semaine de gris, qui a suivi une semaine de gris il est vrai entrecoupée d'éclaircies, qui a elle-même fait suite à une semaine de gris certes très entrecoupée d'éclaircies, voilà qu'il pleut comme au temps du patriarche Noé.

On ne nous prédit pas 40 jours de flotte mais au moins une semaine. Une de trop.

J'imaginais un été montreuillois bleu et ensoleillé, des piques niques, des virées à Paris plage, d'autres à la piscine, histoire d'entrer à la maternité pour accoucher, peau mat sur draps blancs, mollets fermes (la piscine) enfoncés dans les étriers, prête à affronter une nouvelle fois la douleur inimitable de la mise à bas, mais également la suite des évènements avec une provision de bonnes couleurs qui m'évitera de ressembler à cette sorte de rescapée du radeau de la méduse que j'étais après la naissance et surtout, les premiers mois du Zébu.

Tel est le cri du coeur d'un des chiens de garde de la majorité, Kiki Estrosi. Celui là même qui trouvait déjà de bonne pédagogie et de légitime justice de sucrer les allocs aux parents de mineurs délinquants, voire de les envoyer en taule à leur place si leurs chères têtes blondes s'obstinaient à ne pas respecter le deal passé avec le juge, ou bien à traîner dehors à des heures indues.

Bon, à chaque fois, l'image de la mère célibataire élevant seule ses enfants tout en vidant de 20 h 00 à 23 h 00 les poubelles de nos bureaux avant que de rempiler pour une heure de 6 à 7 dans la croissanterie du coin, me vient à l'esprit. Que n'a-t-elle pas songé, cette pauvre femme, avant que de se faire engrosser ou larguée par le père de ses mioches, à demander le don d'ubiquité pour être auprès de ses enfants tout en travaillant à l'extérieur dans le même temps. Mère ou célibataire, il faut choisir!

Avec la retraite à 70 ans, les bientôt six millions de chômeurs, les classes publiques d'élèves de 45 têtes et la baguette annoncée à 1 €, cette année, le message donné cet été aux ministres a été de ne pas rigoler avec les congés.

De la jouer modeste, profil bas, goûts simples et au maximum demie pension si on tient vraiment à aller dépenser son traitement en hôtel. Alors... où vont-ils donc passer leur mois d'août 2010 nos chers gouvernants?

Je veux parler de celle de la non muse, que dis-je, des non muses, et de la pré-maternité où une chape de flemme et de fatigue semble s'abattre sur l'auteur à ses (rares) heures de liberté tel l'aigle velu fondant sur l'agneau innocent dans le pré...

14 h 40. Je serai supposée faire la sieste comme une bienheureuse gravide qui doit se consacrer au repos pour que la vie qui en jaillira soit accueillie par une mère en pleine forme et disponibilité. Tout en moi d'ailleurs appelle à corps et à cris à ce moment de positionnement horizontal et de vide cérébral où alors, je ne pense plus à ranger l'armoire de gauche débordant de vêtements made in China achetés parce que c'était pas cher et inutilement tentant, ni celle de droite dégueulant de tous ces papiers administratifs qu'il faudra bien un jour que je trie, ni à commander un tire-lait électrique ou bien un doudou pour le futur agitateur II de nos nuits, ou... ou à écrire les 10 nouvelles prévues au planning, à relire la vingtaine de textes demeurés en souffrance, à moins que je ne décide de relever le défi d'une demi-douzaine de concours de nouvelles à plancher d'ici la fin de l'année.