La Grèce et son plan d'austérité, que dis-je, de réduction drastique des dépenses publiques, oh la que dis-je, de contrôle raisonné de ses dépenses publiques, est-elle notre miroir de demain?

Vous voulez rire!, s'esclaffe (jaune) le premier ministre, nous sommes notés A+++, alors pas de risque que ça nous arrive à nous.... avant longtemps... corrige une voix sinistre au fond de la classe... si ce n'est bientôt, re-corrige une autre en ricanant... non, non! S'excite le premier ministre, nous, nous sommes les bons élèves de l'Europe, nous ne sommes pas des PIIGS, nous sommes comme, comme... les Anglais par exemple!

La semaine commençait plutôt bien. Des sièges libres dans des métros à l'heure, du soleil, des feux rouges quand j'arrivais aux passages piéton, ce qui fait que j'ai franchi la porte du Syndic avec à peine 7 minutes de retard sur mon horaire déclaré. Le bureau était vide, une odeur de chaussettes mortes par auto-asphyxie y planait, ainsi qu'une température de 25 degrés environ (Ergépépé peut être mais on ne mégotait pas sur le chauffage) et il y avait ce silence du début de matinée qui est le meilleur moment de la journée en communauté de bureau.

Puis ensuite, la Cadette est arrivée, de mauvais poil (rhume des foins et oreiller allergène), puis Bécassine, encore de plus mauvais poil (avion pour Rome pris d'assaut par une armée de curés ritals sans foi ni loi car restés bloqués plusieurs jours à Paris pour cause de nuage volcanique, obligeant ainsi Bécassine à renoncer à aller s'acheter des chaussures piazza Navona pour se rabattre sur la place Vendôme, une modeste paire de boucles d'oreille en forme d'escarpins à 3000 €).

A peine installée derrière son bureau (soit une heure plus tard, entre le pipi, le café, la cigarette au foin mentholé avec les tabageux dans la cour, le re-pipi, le re-café...), elle nous a lancé :

Dimanche, alors que le ciel était vide (d'avions) mais empli d'un soleil magistral, en sortant du théâtre de marionnettes où l'on avait dû lutter pour que Zébulon ne monte pas sur la scène pour rafler un des ours vedettes, nous avons décidé d'aller manger dans ce resto végétalien du onzième, tenu par des asiatiques bouddhistes et fréquenté par des jeunes routards généralement anglophones, où nous allions régulièrement dîner avec A du temps où nous habitions le coin (et étions dépourvus de notre Zébulon), afin de satisfaire pleinement au penchant carnivorophobe de A.

Pendant que le Zébu mangeait consciencieusement son faux riz cantonnais en répandant des sacs de cette céréale à l'entour, avec A, nous avons essayé de ne pas glousser en écoutant nos deux voisins de table un peu plus loin. Un type au physique un peu façon Séguela (en jeune et vaguement typé) et un autre jeune type, asiatique, dont la principale raison d'être à cette table était qu'il permettait essentiellement au premier, Séguela, de ne pas avoir l'impression (totale) de soliloquer.

Vous l'aurez sans doute remarqué (sauf si vous êtes arrivés par le mot clé « pénétration » ou « partouze à poil », c'est à dire par erreur), ma soeur d'adoption, la Parfaite, a comme qui dirait disparu.

Certes me direz-vous, en échange, j'ai écopé d'une non muse et de sa cousine Cléa Culpa, ce qui n'est pas non plus un cadeau mais bon, je peux me remonter le moral en me disant qu'elles ne font pas partie de ma famille et ne sont pas là pour servir à cette dernière d'étalon de moi-même, comme la Parfaite à qui, forcément, on ne manquait jamais de me comparer quand j'avais encore la triste idée de la fréquenter.

Mais la vérité m'oblige à dire que la Parfaite n'avait pas disparu. Arguant d'une vie désormais bien remplie (un homme, un enfant, un travail en ville, un autre à la maison...), j'avais pris prétexte pour boycotter toute forme de rencontre avec cette dernière qui, pourtant, m'a littéralement traquée au printemps pour que j'assiste à ses 40 ans avec tout le gratin des jeunes quadras enfin arrivés quelque part.

Pour écrire ce récit terrifiant, Chotek la boulette, je me suis réfugiée en bibliothèque.

J'écris, cernée par quatre gigantesques rayonnages de livres, tandis que deux lycéennes potassent un texte à rendre et qu'une mère adolescente vautrée dans un fauteuil berce (secoue) son bébé enroulé comme un nêm dans une couverture vert électrique, tout en discutant à voix basse avec une copine, elle-même enfoncée dans son siège comme un bouchon dans une bouteille.

Bouteille. J'aurais pu écrire au café, mais cela aurait été encore trop doux pour Chotek la boulette. A la maison alors. Mais le Zébulon a un jour de congé vu que nounou est partie à l'armée, je veux dire qu'elle assiste à la première décoration de son fiston, qui a tenu six mois à ramper dans la boue de nuit et qui semble bien décidé à poursuivre dans la carrière, tandis que les voisins du dessus ont réussi à vendre (hélas) leur appartement à une famille qui aime par dessus tout pratiquer la perceuse électrique et la ponceuse aux heures de sieste, s'arrêtant de percer poncer gueuler dès que Zébulon est réveillé et s'est saisi de la souris de mon ordinateur.