Alors, le dimanche dernier, il y a eu la presque vague rose, si on veut bien excepter en métropole l'Alsace où, comme par hasard, Bécassine passait « en famille » (UMP?) les deux week-ends des élections régionales.

A la maison, à l'écoute des résultats, personne n'a vraiment triomphé. Cléa culpa a dit, j'ai pas voté, vu que ça ne change rien, tous pourris et rien pour nous, la non muse a dit qu'une non muse, par essence, ne votait pas, ça serait parfaitement incongru, et moi, j'avais fait comme beaucoup de monde, j'avais voté contre.

En arrivant au bureau lundi, j'ai vu que la Cadette n'avait pas triomphé non plus, même si elle ne faisait pas partie du gang alsacien. On s'est juste dit que c'était bien agréable à voir cette presque déculottée de l'UMP mais que si c'était pour se farcir une seconde tournée de chez Nicolas dans deux ans, c'était peut être pas la peine de se dilapider aujourd'hui l'énergie dans une liesse aussi grotesque qu'injustifiée. Je crois que nous appréhendions les amorces de la campagne avec Ségolène, Martine et Dominique le fonctionnaire international érotomane qui est de gauche comme le Pape est hippie. Rien que d'y penser, je sentais un grand vide m'envahir...

Bécassine, elle, est arrivée avec sa tête des mauvais jours à plus de dix heures. Elle a déposé sur une table un sachet, nids d'alsace, elle a marmonné, servez-vous, sont encore frais d'hier... puis elle s'est enfermée dans son bureau où elle a passé des coups de fil toute la matinée.

Un matin, le premier jour de beau temps depuis août 2009, Bécassine nous a annoncé que la Colonette voulait nous voir toutes et tous réunis dans la grande salle de réunion, Les jeunes filles en fleur. Elle avait cet air qu'elle prend et qui m'exaspère, quand elle sait quelque chose que nous, nous ne savons pas. Elle devait l'avoir souvent cet air là, de pathétique supériorité, quand elle était chef de ministère et dans ces cas là, j'ai envie de la tuer. Tout simplement.

La Cadette a râlé qu'elle avait trop de travail, pas de temps à perdre dans la salle des Jeunes filles en fleur à faire Dieu sait quoi mais Bécassine a précisé que c'était un ordre. Alors nous y sommes allées et là, mon Dieu, quel choc, quelle découverte...

La semaine a été plate comme table à repasser. Rien à signaler. Bouchons sur le métro à tous les allers et retours, entassement bétailler, au point que pendant deux jours de suite, je n'ai même pas pu déplier mon journal, je n''arrivais à en lire que la face et le verso, et encore. Dès le lundi matin, on a été mis au parfum de la semaine avec deux types ont voulu se battre sur la 1 car l'un avait écrasé le pied de l'autre, sans s'excuser, mais peut-être était-ce dû au casque sur sa tête rempli de bruits blancs qui lui insonorisaient ainsi parfaitement son prochain et l'avait ainsi empêché d'entendre le oups pardon! de l'autre?

Bref. Au bureau, Bécassine s'est enfermée une partie de la semaine dans son antre pour « rédiger des notes ultra urgentes et importantes pour le Conseil d'Administration d'avril » sauf que, quand je suis rentrée après avoir toqué deux coups longs, deux coups courts, un long, code qu'elle nous a imposé et qui lui permet de savoir que c'est un membre de son bureau qui désire la voir, je l'ai trouvée en train de feuilleter un catalogue sur des voyages culturels en Europe. Elle l'a refermé vivement et elle a soupiré, difficile de trouver des informations pertinentes sur les éditions Enterrez-moi vivantes...

Mardi, Bécassine a été faire du vélo avec la Colonette à l'heure du déjeuner dans les allées des Tuileries (elle devait regagner ses points perdus avec son arrêt gastro). A son retour, rouge et suante sous son loden, elle nous a fait passer le nouveau mot d'ordre du Syndic pour le millénaire à venir (enfin, disons jusqu'au prochain changement de gouvernement, bien que les politiques et leurs mirifiques réformes se croient immortels).

Et quel était ce mot d'ordre?

C'est ce que je me suis dit avec grande philosophie ce soir en regagnant mes pénates, après avoir été coincée dans le métro entre une armoire à glace aux mains violacées qui sirotait une cannette de bière (et sentait de même), et un individu de couleur non blanche, porteur d'une capuche qui lui tombait sur les yeux façon le nain simplet, et qui, face à moi, opinait sans cesse du chef comme s'il acquiesçait à tout ce que je disais.

Bon, en fait, il écoutait de la musique, fort, très fort, grâce aux fils qui reliaient son portable à ses oreilles mais ça ne devait pas être bien étanche, comme système. C'était si fort que je n'arrivais plus à suivre Annie Ernaux dans le dédale de Ses années, où elle écoutait, jeune fille, des microsillons en se gaussant de ses vieux qui en étaient restés à des types comme Reggiani ou Maurice Chevalier (enfin quelque chose comme ça, la musique était trop forte pour que j'imprime).