Avec A nous pourrions bien être déchus de notre nationalité nationale.

En effet, hier soir, alors que les cons en bleus s'apprêtaient à affronter les cons en vert, nous avons multiplié les exorcismes afin que l'équipe supposée être l'objet de toutes nos prières soit éliminée et que nous connaissions la joie d'un mondial sans participation de notre équipe de cons en bleu multimillionaires. Après avoir éparpillé aux quatre pôles de l'appartement, les tripes d'un tofu pané (végétarisme de A oblige), nous avons ensuite psalmodié des incantations, ballon percé, ballon crevé, France éliminée !!, qui ont fait hurler de rire le Zébulon. Enfin, nous avons brûlé le journal L'Equipe dans l'évier de la cuisine en clamant, Equipe brûlée, Equipe cramée, France éliminée !!, ce qui a beaucoup plu aussi au Zébu qui a tapé dans ses mains en braillant, avo, avo.

Bien sûr, Cléa Culpa n'a pas manqué de nous traiter de sales bobos, ce qui était faux puisqu'il y a des bobos qui sont assez cons pour aimer le foot. Bourgeois alors, elle a craché, vous avez un mépris digne de votre classe pourrie, qui considère que le foot est un sport populaire tout juste bon à distraire le prolétaire. Peut être, nous lui avons clamé aux oreilles, mais tous les détenteurs de clubs sont de gros bourgeois et le salaire moyen d'un con footeux moyen est au moins 10 000 fois supérieur au smic de ton cher prolo. En plus, chère Cléa, tu connais le vieil adage, du pain, des jeux, et moi la haut je fais c'que j'veux !

Ce matin, aux aurores, Morphéophobe, que je croyais être partie faire du ski aux Bahamas, ou du macramé dans le Hoggar, bref, être partie bien loin d'ici emmerder d'autres pauvres gens que moi, s'est assise sur mon lit après avoir fait grandement couiner la porte. Le vieux réveil-cube gagné par A dans un concours débile d'une radio quelconque affichait 5 H 55, un bien beau chiffre rond, mais une bien courte nuit aussi.

-         Tu dors ?

Elle m'a fait en chuchotant (ce qui fait à peu près le bruit du vent dans des vieux volets mal attachés).

-         Dormais.
-         Ah tu es donc réveillée...
-         Disons que je ne dors plus, j'ai grogné, mais que j'aimerais bien redormir un petit peu... il est 5 h 00 du mat, je suis crevée...
-         Tututut... comment veux-tu y arriver rapport à l'écriture si le jour tu paperassises ou tu comptes, et la nuit tu dors?

Chère Marie,

Je me permets de vous écrire suite à votre dernier succès en date, le Prix Goncourt (faut-il encore le préciser), et, afférant, à tout ce que j’ai pu lire à votre sujet dans la presse, quand bien même vous n’êtes pas fort généreuse en détails concrets sur votre vie privée.

Tout d’abord, je vous félicite pour ce dernier prix, comme pour celui obtenu précédemment, le Fémina en 2001. En bref, je vous félicite avec grande sincérité pour tous les prix que vous avez pu recevoir tout au long de votre courte vie, car même si je ne vous ai jamais lue, je n’ai aucun doute sur la qualité de ce que vous écrivez. Je veux dire qu’autant lire ne serait-ce qu’un article sur Mazarine Pingeot ou Justine Lévy me fait mal au foie, autant j’ai du bonheur à me réjouir de vos succès littéraires qui ne sont dus, eux, qu’à votre pur talent d’écriture.

Bon, ces choses dites, venons en à ce qui m’amène à vous écrire.

Que faisiez-vous dans la journée du 9 novembre 1989 ? hein ? Il paraît que tout le monde s'en souvient, dixit le festival des journalistes et BHL consorts du moment. Je ne dirai pas comme le tsar Nicolas Ier que, ah ben justement dites donc j'y étais, vu qu'avec l'intuition politique qui me caractérise, j'avais sauté dans le premier avion en partance pour Berlin le matin du 9 novembre pour me tenir fin prête au pied du mur avec ma pioche et ma bombe de couleur afin que nul ne puisse dénier le fait que je faisais déjà corps avec l'Histoire.

Non, moi je n'y étais certainement pas, mais j'étais tout de même dans un bus qui revenait de l'Est, de Budapest très exactement. Un voyage étudiant où la veille au soir, pintées à la vodka avec une copine, on avait regardé en gloussant Eric le sournois coller un chwim gum dans la serrure de la chambre d'une congénère sur laquelle il avait jeté sa sournoiserie. On avait l'air très bête, et puis très coupable quand ensuite, tout le monde s'était retrouvé dans le couloir de l'hôtel avec la victime éplorée, bloquée devant sa porte de chambre, tandis qu'une cohorte de grooms de l'Est, plus irrités qu'affairés, s'essayaient à ouvrir sa porte, pour finir par en démonter entièrement la serrure afin que la malheureuse puisse enfiler son pilou pilou et se remettre de ses émotions dans son pucier.

Et dire que pendant ce temps là, dans une démocratie populaire voisine, un mur tremblait sur ses vieux parpaings laids et ses barbelés de même...

Avec un Zébulon à demeure, on va peu au cinéma, on trie ses films sur le volet, on se ferait presque des nœuds quand une fois l'an, on doit en choisir un, sans se tromper... et de fait, on attend plus souvent le DVD qu'on ne se rend dans une salle obscure.

Mais après avoir entendu mercredi 28 octobre au soir, sur France inter, la douce et opiniâtre Simone Bitton invitée de l'Humeur vagabonde de Kathleen Evin parler de son dernier film Rachel, dont l'affiche au fronton du cinéma Le Méliès, une silhouette façon cartoon habillée d'orange et de bleu, dressée devant la pelle énorme d'un bulldozer, me sautait à la figure chaque matin de cette semaine à la sortie de l'escalator avant que je ne plonge dans le métro, j'ai décidé que je ne raterai pas ce film, qui n'allait, qui plus est, passer que très peu de temps en salle.

Avec un frisson semblable à celui qui parcourt l'échine de l'écolier buissonnier, j'ai ainsi abandonné vendredi soir le Zébu à ses petites voitures et à son père, pour filer au Méliès à la séance de 19H00 et j'ai plongé dans ce documentaire réalisé en forme d'enquête mais aussi de témoignage à l'endroit de Rachel et de ses amis militants.